Caminho para a Transilvania

Antes das cinco da manhã eu já estava no trem. Preparado para uma longa jornada. É impressionante como as linhas de fronteiras delimitam mais que a moeda e a língua.

Muda a civilização. Começa com um senhor que resolve falar ao telefone no viva voz. Um som alto, estridente. Não houve quem o convencesse a baixar o volume. Não parecia briga, estavam ambos conversando. Mas durou três horas. Eita bateria boa!

Já que era impossível dormir, o negocio é aproveitar o tempo de trem. Essas coisas de limpar arquivos, fazer back up, e criar espaços.

Assim que o dia amanhece, se percebe que a realidade já é outra. As poucas árvores que existem estão à beira da estrada. Secas como convém no inverno. São longas extensões de terra arada, algumas já com um verdinho bonito (não sei o que é e nem imagino o que se planta no inverno em regiões tão frias). Tudo muito plano, já não há mais montanhas.

As casas e as pessoas são mais simples. As roupas, ou pouco adereços, as conversas altas, os sorrisos são diferentes. O bilheteiro senta com as pessoas, ri com eles.

As Estações são pequenininhas, e as paradas são mais longas.

Em Biharkeresztes, uma pequena estação, onde quase não tem cidade, ficamos parados um bom tempo. Até que três brutamontes, vestidos de policiais, com fala autoritária começam a ver a documentação de todos.

Claro que eu era o único, talvez, que não tinha documentos da região. Entreguei o passaporte. Irritado ele tirou a capa. Queria arrancar o atestado de vacina, eu disse que não e ele deixou. Passava o meu passaporte em uma máquina portátil e nada acontecia. Várias tentativas, outros guardas e eu só olhando. Saíram do vagão com meu passaporte Fizeram ligações. Um tempo depois voltaram e me devolveram. Ufa! Acho que não sou um fugitivo internacional.

Já assusta a quantidade lixo jogado nos campos. Muita garrafa pet. Casas e cercas bastante prejudicadas. Observo que os guardinhas do trem ainda vestem terno azul, chapéu vermelho e sua sacolinha de couro com equipamentos de trabalhos. Cordinhas passam pelo ombro, pelo bolso e seguram um apito. Acho que agora vai.

Doce ilusão. Quando o trem parte, ciente que não havia comprado nada para comer, pois não havia nada aberto na estação. Atravessei vários vagões e fui até o vagão restaurante. Quando chega o meu café e pão, o trem para e entra outro policial. Mais mal humorado ainda. Me pede o passaporte. (eu havia esquecido no meu lugar) Ele bufa como se eu fosse um rebelde (acho que estava sendo mesmo). Pago meu lanche, levo algumas coisas e vou até o vagão para lhe entregar o passaporte (claro que sem a capa). Ele recolhe todos os passaportes e eu imagino o tempo que vamos ficar parados em Episcopia Bihor.

Na próxima cidade se vê uma imensidão de vagões velhos, em decomposição, enferrujados e quebrados. O mato toma conta dos trilhos.

Agora se viaja em família. Falam, gritam, tentam dar ordens às crianças, arrumam e trocam malas de lugar, fecham cortinas, penduram paletós, mexem tudo de novo. A mulher, com sotaque cantado, cabelos com cor cinza azulado e formato estranhos como se fosse personagem de Almodovar, se encosta e beija o marido com aparente euforia e um grau de exibicionismo para a mãe e o filho que estão sentado em sua frente. O marido com cabelo de corte militar, óculos e bigode fica espremido no canto da cadeira com cara de tonto travesso enquanto ela se espalha e deita a cabeça para traz enquanto ri. O filho tenta conversar com o pai e faz perguntas sem parar. A avó em silencio ao lado do neto. A mãe abre a sacola, pega uma toalha e põe a mesa, garrafas, sanduiches e outras coisinhas. Então todos falam juntos, cruzam conversas. Será que peguei o trem para a Itália?

Uma senhora borda, outra lê. Os homens bebem cerveja. Os jovens assistem filmes em seus equipamentos pessoais.

Com o caminhar se vê menos lixo. Cidades maiores, mas com pouca conservação nas casas. Cruzamento em nível com as estradas e ruas. Sem cancelas, sem sinais.

Voltam as montanhas, voltam as florestas. As árvores secas, mas as pedras cobertas de musgo bem verde e alguns caules cobertos de heras.

É um outro mundo.

O chegar em Cluj Napoca (onde já se viu o nome desse lugar) foi um susto.

As pessoas (multidão) cercando o vagão. Era mala que voava, uma pressão absurda que a gente não conseguia descer.

Quando consegui por o s pés no chão, vesti o paletó, encaixei minha bagagem e desci as escadas. Um corredor úmido, fedido e escuro. Nenhuma placa de indicação em nenhum idioma. Fui para onde achei que devia ir, subi as escadas que achei que devia subir e cheguei na estação.

O único terminal para saque ATM estava fechado.

Ao sair da estação havia uma obra enorme, lá fui eu contornar a obra. Atravessar a rua sem faixa e sem sinal, chegar ao outro lado em uma cada de câmbio (fechada).

Suspira e ora que melhora. Caminhando achei um caixa eletrônico e consegui tirar moeda local.

Atravesso a rua de volta, vou até o ponto de ônibus para sacar um bilhete.

Adivinhou.... estava desligado.

Quebrando as regras da mina viagem eu decidi pegar um taxi.

O motorista queria falar de futebol e saber o que um brasileiro vem fazer em Cruj Napoca. Como eu não sabia responder, fingi que não entendi.

A primeira impressão da cidade foi terrível, me deu saudade da Índia ou de alguns países da África.
É estranho essa forma de entrar pelo interior. Isso é legal de vir de trem. a gente demora para chegar num grande centro

Ao chegar no hotel, fui bem recebido, tudo funciona bem, mas querem saber quando vou embora, porque tem folgas, tem serviços que não funcionam, etc.

Combinei que pago tudo amanhã, peguei um mapa da cidade que parece não oferecer muitos atrativos.

Perguntei de um restaurante de comida típica, dos pontos de interesse e depois fiz a pergunta fatal:

Gostaria de ver uma cerimonia de Natal de uma Igreja Ortodoxa Romena. Silêncio e olhares... e ninguém sabe de nada.

Tudo bem, vou comer e amanhã eu descubro.

Algumas fotos que o nevoeiro me deixou tirar.